La MJC de Certeuil joue un grand rôle dans mon roman « Le réveil du crabe lune » paru chez Zonaires éditions le 7 octobre 2022

EXTRAIT :

La MJC (1986):

    La maison des jeunes et de la culture se trouvait dans le haut de la ville nouvelle, entouré de pelouses impeccables, d’immeubles pimpants, destinés à des gens plus raffinés que nous. J’avais décidé d’y aller, malgré les moqueries des copains. C’est bien, avait dit ma mère, comme ça tu traîneras un peu moins avec les dépenaillés du quartier. Nous, on n’est pas comme ceux des Rémouleurs… Directement importée de sa campagne, elle avait toujours refusé de s’intégrer à ceux qu’elle nommait les pouilleux.

    La MJ, comme on l’appelait, se trouvait loin de la cité des Rémouleurs. J’avais rassemblé mon courage et ma bande de copains pour oser en franchir le seuil : Vanden, Ahmed, Boumane, Tutuse accompagné de sa copine Betty plutôt classieuse avec ses talons hauts. Eux, ils avaient surtout envie de venir foutre la merde. J’avais toqué à la porte de la direction. Ils s’étaient calmés. Les dégonflés. Un type d’allure sportive se trouvait derrière le bureau, chemise Lacoste et boule à zéro. Il téléphonait en griffonnant sur un calepin. Quatre ou cinq boutonneux zonaient dans des fauteuils bas. Certains lisaient des bandes dessinées. Ils ont relevé la tête. L’atmosphère s’est tout de suite électrisée. Ahmed exposait ses incisives noires, Tutuse tourniquait sa cravate Mickey entre ses doigts boudinés. Le dirlo nous a toisés. J’étais prêt à me tirer mais Vanden m’a repoussé en première ligne d’un coup de genou dans les reins.

    Le tondu a simulé un sourire. Ses lèvres minces ouvertes sur des dents d’acteur américain.

    – C’est à quel sujet, les gars ?

    – On vient l’inscrire ! s’est écriée ma troupe d’une même voix.

    – Ah, bien, des inscriptions.

    – Non, une seule. Lui ! a dit Tutuse en me désignant.

    Le directeur a rigolé mais il ne s’est pas démonté.

    – Donc, une seule adhésion. Tu as une photo de toi ?

    Je la tenais déjà en main, un peu froissée. Un copain du collège m’avait dit ce qu’il fallait apporter.

    – Organisé, je vois. Et la cotisation ?

    J’ai étalé sur le bureau les billets piqués à ma mère.

    Le directeur les a recomptés.

    – Tu me remplis ce formulaire.

    Je me suis exécuté.

    – Les Rémouleurs ? Tiens, tiens… Jean Leguen, hein ? C’est breton, ça, non ?

    Ce mec me mettait mal à l’aise.

    – Incroyable, un Breton ici, s’amusait le directeur. Moi, c’est…

    Il avait craché une suite de consonnes râpeuses, quelque chose entre choucroute et Tchaïkovski.

    Ceux des fauteuils se sont marrés.

    – Te fatigue pas, le Breton, appelle moi Le Tché, comme tes futurs amis.

    Les loquedus affalés se sont mis à gueuler :

    – Ouahhh ! Vive le Tché !