Quand on le voit nu, de loin, on croit voir la cicatrice d’un coup de fouet entre ses omoplates. De près, c’est un tatouage. Un oiseau en vol, ailes écartées. Ou bien un ange.

Ange déplumé ou dieu hirsute, il doit sortir et accomplir la  tâche que la Voix lui a confiée. Les gens écartent leurs rideaux et l’observent.

Il descend la rue poussiéreuse, ses deux colts de lumière aux côtés.

Il accroche son auréole au clou et entre au Saloon de l’Enfer.

Tous les regards se tournent vers lui, le Justicier.